PULO NO VAZIO

2012-02-03T16:42:00.001-02:00

as sextas-feiras sempre foram dele, de escorrer dedos pela memória, lembrar do inequivoco. medo, comodidade, conformidade, compromissos. acordava e sabia da sua chegada. ele pensava nela com a outra. ela organizava taças, pratos, jantar dos amigos dela sem ele.
passeio, vento, bebida, mordida. vestido, calça, chão, preservativo. mão, língua, míngua, tesão. pano, sujeira, balde, limão. fio dental, guarda-sol, ramos, domingo. erva, daninha, raiz, dor. vela, prato, guardanapo, pão. dias, noites, ventania, tensão. pede para marcar o dia, a noite inteira, agonia. damasco jamais provado. provocação, roçar, língua, mão. relógio, lençol, beethoven, orgasmo. alaúde, roupa branca, batom, camim.
fim

.

2012-02-02T01:46:00.002-02:00

1

ELA, urgência, incontinência, reticências, ardência, premência, carência, latência.
ELE, flatulência, intermitência, carência, ciência, displicência, paciência, potência.
Quando faltou um pouco de tudo, os nós se desfizeram.

2

Um buraco abriu-se sob seus pés, enquanto a água escorria rua abaixo. Apegou-se aos ramos de erva daninha agarradas à sarjeta, às sujeiras de todos levadas pelo temporal. A previsão do tempo errou. Hoje tivemos chuvas e temporais ao cair da tarde.

3

não há futuro, substantivos acumulados. nem passado, adjetivos pecaminosos. só um dia após o outro, enquanto troca de roupa, calça o sapato, passa o batom, olha no espelho, novamente!

2012-01-25T01:53:00.001-02:00

As senhoritas de Avignon, Pablo Picasso

há medo agarrado à maçaneta da porta. há silêncio na garagem. há pouco para cozer, passar, organizar. há ervas daninhas dominantes. flores contaminadas. enquanto gafanhotos fartam-se de tomates verdes quentes, baratas circundam ralos, vasos, armários. há vento e entorpecimento. há mormaço, pele macia cancerosa. há também gente do outro lado do muro, espiante. há lençol e espaço, luzes e insônias. há também fresta fresca, rua sem fim, pensamento sem vigia, palavra sã, solta, possível. há dia neutro, noite ácida. há medo, ainda, agarrado na perna, no pedal e na víscera do asfalto.

ainda há!

.

2012-01-20T13:26:00.000-02:00

Sempre o vento a desajustar seu relógio.
Estava atrasada novamente. As flores haviam murchado, a grama crescia e os animais uivavam de fome, presos no quintal. Quando abriu o portão rangente, parou. Deveria decidir entrar ou voltar para a falta de endereço, de armários e aparelhos entorpecentes. Seria entrar na queixa permanente do futuro previsível e agonizante ou arriscar o inusitado.

O vento parou, o relógio recursou-se a recontar o tempo.
tic tac tic tac
tic tac
tic

2012-01-12T23:35:00.000-02:00

Queria que rompesse o ventre e dele saíssem coragens de matar-me em breve, depois de embriagar-me longamente em seus beijos fortes, em suas mãos que conhecem meus caminhos íngremes. E depois de nadar nas águas profusas do tempo quente, quis repousar-me entre tuas pernas, teus dentes espremidos de laudas escritas com destinos alheios. Se fosse assim, riscados os equívocos, rasurados os tropeços e ouvidas as possibilidades, poderíamos descer pelo fio no mar e, feito cavalo-marinho, copular entre correntes profusas até que a carne se fizesse letra, minha nova escrita.

2012-01-10T14:21:00.002-02:00

Um rastro de sangue no meio da sala tornava evidente seu
desabafo. Ela havia desaparecido.

O corpo também.

Distante dali, tenta renascer.

2012-01-09T20:53:00.000-02:00

S E G R E D O S

Enquanto esfregava as panelas, lavava roupa suja, varria o chão e higienizava vasos sanitários, pensava no que poderia esconder o segundo cromossomo x nas mulheres.

2011-12-30T23:30:00.002-02:00

que venha o novo ano

com as possibilidades

de mudar a mim mesma

2011-12-05T10:08:00.001-02:00

Suas mãos desesperadas em buscas pelo lençol recém colocado ao leito e a descoberta que tudo estava vazio e limpo. Não há música mas ouve o vento que corre ao redor das paredes, da casa, tentando entrar por janelas e portas cerradas. Enquanto prepara o café, solúvel, lembra do tempo que não houve, de cenas inacabadas, do fogo queimado e deixado ao tempo para que as cinzas se dissipem. Há naquele gemido um grito, naquela hora um tempo, naquele beijo uma tentativa de manter-se sã. A colher mistura o mascavo ao pó, o aroma é de ontem e o morno se sobrepõe ao calor de outrora. Suas mãos aflitas desamassam o vestido e o rosto que não quer despertar, esfregam aromas de cremes importados que não importam a ninguém, a alguém sequer. Aquele dia e aquela lembrança que nunca produziu é o que marca, que fere e lhe mitiga a manhã. Os castelos de cartas se desfizeram ao vento de ontem, a casa de areia foi lambida de mar e ela transita entre eles, fétida, dolorosa, louca.

2011-12-02T17:41:00.000-02:00

Há um laço que aperta seu sapato, enquanto corre pela rua central da cidade. As luzes todas apagadas, um silêncio constrangedor daquele que consente. Depois daquela curva chegará em casa, ofegante. Tropeça em si, cai aos poucos sobre os joelhos sangrantes que mancham o paralelepípedo polido. Olha pra trás, não há ninguém. Só seu próprio medo, às gargalhadas, apoiado no banco da esquina.

11 11 11

2011-11-11T14:15:00.000-02:00

Era a hora e seria hoje. Salto alto, saia curta, seio pouco, quase nada na carteira, mas foi. Subiu o morro depois de meia hora no ônibus e as coxas úmidas ardiam pelo roçar e o calor do tempo embaçado. Por que saiu de salto alto, mulher? Agora é a penúria das ladeiras intermináveis, das irregularidades profundas daquela tarde, naquele morro acima. Não havia sequer uma pessoa nas servidões inominadas e se ouvia um funk longe, de uma janela anônima, escancarada. Meia hora depois chegou quase que ao topo, onde era possível ficar embaixo das antenas e torres e acima de todos - homens, pecados, cidade e seus acidentes todos- geográficos, pedófilos. Arrancou rapidamente a saia, a calcinha, a camiseta azul com mancha de suor nas dobras dos braços que usava sem soutien. Na plataforma de decolagem abriu os braços feito harpia, equilibrada sobre o salto quinze e começou a falar com aquele cara que diziam ser Deus. Era a hora!

.

2011-11-10T17:23:00.000-02:00

ferozes vinham os cães da rua, farejar escritos, roupas, pensamento corriqueiro. a edificação vizinha faria sombra. os tamancos atrapalharam na hora da corrida, escadas acima. Refugiou-se ao lado da lapide onde leu a sua data de nascimento. A cova era rasa e estava vazia.

2011-11-09T11:54:00.001-02:00

enquanto pássaros eram alimentados no beiral da casa contra o vento, suas espátulas se uniam e arqueavam. o cerzido das carcomidas tentativas de liberdade em limítrofe. um passo em joelhos desarticulados que evitam a queda. naquele dia, pela tarde, ela o recebeu inundante entre trancas e armaduras no museu do palácio da justiça. descobriu que ali também haviam pássaros famintos.

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2011-11-09T11:16:00.001-02:00

bico dos seios eriçado, marca de unhas acima da nádega direita, as pernas entreabertas umectantes e na boca um sorriso gozoso. seu corpo jazia assim, antes do cerimonial do crematorio, sem testemunhas.

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2011-11-04T00:07:00.000-02:00

Arranca as escamas debaixo das unhas,
depois de nadar por toda a noite, dentro dele.
Chupa o doce caído no chão.
Joga-se no sofá e umedece os chinelos,
almofadas, aquela manhã.

Pede socorro, o beijo que salve,
uma aspirina e depois um tiro na testa.

2011-10-31T10:12:00.000-02:00

palavra desfeita em grãos numa noite fresca

boca cerrada enquanto a crina é friccionada sobre as cordas

o som invisível, a mão vigorosa, a prenhez de quem ouve

uma lágrima

duas notas

a sinfonia da terra

os movimentos frenéticos holofóticos

a mão firme enquanto organiza palco, linha, luz

voz soprana goza em entranhas surdas, maculada cena

uma poção

haikai de bashô

a origem do caos

rasgou os papeis escritos fonéticos, barítonos

gritou a dor impotente de si e do deus minúsculo

limpou altares, escadas e templos para, harmônica, morrer

(para Masami Ganev e Douglas Hahn)

2011-10-19T18:49:00.000-02:00

BENDICIONES

A mão que me tocava, que deseja doçuras e protegia-me com santos, medalhas e rezas abençoadas, tornaram este ano possível. Era frio, com sol forte em céu azul e branco de nuvens espessas. Maria me acompanhava diabética, de filhos distantes americanizados e vida solitária até o aeroporto Benito Jiménez, encarregada por Letícia, a me fazer chegar sã e salva de 20 milhões de mexicanos. Maria não compreendia bem minha fala embromada, mas sabia que o que eu falava teria o valor que alguém a quem dava valor lhe havia atribuído, numa corrente que respeitava sem qualquer contestação. Sua única renda provinha da venda de produtos que poderiam manter a beleza que nunca tivera ou havia esquecido que um dia havia sido jovem, desejosa e sonhante. A mão que me tocava dentro do taxi, a mão que sempre dava e nunca recebia nada, além de pequenas esmolas daqueles que lhe conheciam bem. Maria era uma Maria como as Marias brasileiras, portuguesas, argentinas, peruanas, que se mantinham vivas pela força da fé na reza, na medalha, na salvação pelo sofrimento. Não quis destruir sua alegria em estar comigo, encarregada de acompanhar uma mulher ilustre, independente, sorridente e que diziam-lhe importante. Maria estava feliz, como se estar ali fosse como um lugar especial que valeria tudo, até doar sua medalha de proteção que trazia amarrada a uma fita vermelha em seu peito farto, entregar a reza de San Pedro num livretinho que trazia em sua carteira seca de dinheiro, de duas toalhas que confeccionara anos atrás e enfeitavam sua pobre habitação. Maria não sabia o significado daquelas doações na vida daquela que creia ser livre e grande. Não percebeu, ao sair para pegar um ônibus que lhe devolveria à sua vida simples, solitária e pobre, as lágrimas que caíram de meus olhos, igualmente carente de afetos. Foi como se minha mãe me afagasse, me desejasse bendiciones, me estimara e desejasse que tudo estivesse bem sempre em minha vida. Com as benção de Maria pude conectar-me com suas rezas, suas crenças e seu amor e este seu amor fez-me uma mulher melhor que eu poderia ser ou haver sido, mas muito menor de que era e é Maria, bendita mujer mexicana.

Ciudad Del Mexico, 17.10.11

2011-10-02T23:03:00.001-03:00

2011-09-05T00:05:00.000-03:00

EXU

Tambores cortam fumaça do charuto e a gargalhada da moça com a saia vermelha levantada. O passo rítmico, frenesi e cães da meia-noite. Entidades apossam-se dos homens circulares e a mulher abre-se e seduz. O ar trêmulo, a bebida secreta, as meias jogadas lá fora. Estatutos firmados a sangue de verdades daquele que sabe e daquele que viu, do outro que testemunhou. Loucura mediada pela fé da noite em que o vermelho encobre o negro, o riso acoberta o medo, o escondido se realiza nos corpos entregues ao ritual. Exu presente, dormente, no bafo arado da bebida quente. Os pontos riscados e as demandas que trancam e podem curar quem somos.

2011-08-28T20:25:00.002-03:00

PÉ DE VENTO

Ela tinha vento nos pés e os olhos parados, cintilantes. Acordava cedo para esperar o sol. Coletava orvalho enquanto pedalava no vale. Desde cedo acreditava que hoje seria o dia de sua morte. Casou-se com o homem de problemas hepáticos, que morreu depois de muito trabalho e limpeza de louças e lençóis. A mulher de vento não podia liberdade. Ainda acorda para esperar o sol, entre as ardências e obrigações filiais.

2011-08-22T18:52:00.000-03:00

ACALANTO

Crente em Deus, ela gozava fora de casa. Na rua era de todos; ali, de ninguém. Era só a que lavava, passava, cozinhava e era trepada nos domingos à tarde.

Eventualmente paria.

Enquanto balançava nos braços a filha, rezava baixinho, para que ela pecasse!

2011-08-22T18:45:00.000-03:00

Obituário

Vinha rápido para chegar cedo. Razões existiam: consertar-se. Haviam velas fechadas, corpo secreto. Vinha cedo, mas não rápido. Nem chegou. No obituário, um nome qualquer e a notícia do barco que se perdeu naquela madrugada de julho.

2011-08-22T18:43:00.002-03:00

Obra de Rau Gomez

Obsceno

- Posso libertar do seu corpo aquele espírito obsceno. Sei das rezas para afastar espírito ruim, dos cânticos que limpam a mente e purificam o corpo. Chegue perto e me fale, pois falar redime. Expie todos, livre-se em detalhes.

Ajoelha-se e chora, na lembrança do que podia. Teme as lembranças, as fodas das terças-feiras, no prédio de sexo barato, com o Santo Expedido na carteira (dos desesperados).

- Não chore. Apenas repita aqui o que você faz por lá. Isso, sem medo! Já que não fala, mostre. Preciso entender para libertar. Necessito compreender. Quero sentir, quero...

Ela limpa a boca na cortina da sacristia e sai com mais mil santinhos na bolsa e a certeza que para o perdão, necessário se faz o pecado.

2011-08-22T18:40:00.000-03:00

Imperícia

Freou em cima da faixa. Ainda bem que o cego não anotou a placa enquanto sangrava na calçada.

Borrão

Ele dizia-se escritor. Não lia. Quando tentava, desaparecia a voz, esquizofrênico. Ao falar, perdia palavras pelos cantos da boca, suicidas. Ele era escrito a lápis, apagou-se!

2011-08-22T18:38:00.000-03:00

Segredo

Agradam-me seus odores internos: cochas, gruta, sola dos pés, o ânus ensaboado.

Agradam-me as manhãs com seus dedos em riste, meu arfar.

Agradam-me as punições que permitem o pecado

2011-08-22T18:36:00.002-03:00

MATINAIS

Bateu o cartão, subiu a escada, organizou os fios, as tintas, repôs o óleo nas máquinas, empilhou os retalhos e varreu o pó. Hoje era dia de salário e os olhos ardiam mais que ontem. Todo dia cedo, antes de acordar, já estava na tecelagem, rota como ele.

Esticou os lençóis substituídos depois do ultimo casal do seu turno. Trocou o saco de lixo, passou álcool na pia enquanto esperava a espuma esvair-se pelo ralo, vagarosa. As mãos queimadas pelo desinfetante que não limpa mais seu dia. Todo dia cedo, antes de dormir, voltava pra casa, suja como ela.

Na parede da cozinha, dependurado embaixo da Santa Ceia, o pano bordado anos atrás, com o segredo da felicidade "Deus ajuda quem cedo madruga"

2011-08-22T18:34:00.001-03:00

Benzeduras

Carne rasgada, olho gordo, mau olhado, arca caída, quebrante, rouba marido.

Carne rasgada: coze e costura, limpa a ranhura, faz-se ungüento, raspa a ferida.

Olho gordo: cuspe no ombro, pedaço de casa de sapo misturado em chá por sete dia.

Pra nunca mais voltar ande de lado e do outro lado. Dai-me forças pra entender o que não entendo e fazer o que não sei, nem posso. Carne rasgada seja cerzida. Olho gordo que seque. Arca caída que levante e permita andar. Quebrante, sono e coruja voem pra longe.

Teu marido se foi e não tem benzedura não.

2011-08-22T15:19:00.000-03:00

FESTIVAL NACIONAL DO CONTO: eu fui

Estive em Jaraguá do Sul sábado e domingo (20 e 21 de agosto de 2011), participando do Festival Nacional do Conto (www.designeditora.com.br/festival).

Marcelino, à esquerda, foi meu presente neste festival

Tem gente que vale a pena ser lido e outros conhecido, pois a qualidade humana é inenarrável. Foi assim com Marcelino Freire {nasceu em 1967, em Sertânia, PE. Viveu no Recife e, desde 1991, reside em São Paulo. É autor, entre outros, dos livros Angu de Sangue (Ateliê ), Contos Negreiros (Record) e Rasif (Record), vencedor do Prêmio Jabuti em 2006, e Amar é crime (Edith). Em 2004, idealizou e organizou a antologia “Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século (Ateliê). Criou a Balada Literária, evento que, desde 2006, reúne escritores, nacionais e internacionais, pelo bairro paulistano da Vila Madalena. É um dos integrantes do coletivo EDITH.}que valeu o deslocamento, o tempo, o frio, para ouvi-lo.

Participei da oficina sobre contos com Nelson de Oliveira {escritor, editor e doutor em literatura pela USP. Publicou mais de vinte livros, dentre eles Poeira: demônios e maldições (Língua Geral), A oficina do escritor (Ateliê) e A maldição do macho (Record). Organizou as antologias Geração 90: manuscritos de computador e Os transgressores, e também Geração Zero Zero - Fricções em rede, com os melhores prosadores brasileiros do final do século 20 e início do 21. Coordena o Projeto Portal, de narrativas de ficção científica, e é coeditor do jornal Lettera Libris. Recebeu os prêmios da Fundação Biblioteca Nacional (2007), o da APCA (2001 e 2003), o da Fundação Cultural da Bahia (1996) e o Casa de las Américas (1995 e 2011)}. Generosidade no compartilhar suas impressões, suavidade nas colocações sempre positivas e estimulantes. Uma coisa de gente grande como Nelson é.

Nelson de Oliveira, o oficinante de sábado e domingo, fala sobre contos...

2011-08-19T19:14:00.001-03:00

era assim mesmo. rápida para não perder o tempo que restava. arrastava chinelos, cabelo desgranhado, tirava o leite. apertava as tetas da vaca, trancava os dentes. quando dava de mamar ao filho sempre chorava. sempre chorava: a vaca era melhor que ela.

2011-08-16T10:31:00.000-03:00

AUTOFAGIA

A espuma cobre suas pernas, parte do bico dos seios. A água aquecida afrouxa os músculos, as tensões e o tesão. A tarde incomum acolhe memórias esmaecidas do caminhar desnuda. Agora a espuma é veste, justificativa e relaxamento. Abre-se, aumenta o som e faz-se dele como se fosse anteontem.

2011-07-11T13:36:00.001-03:00

caminhou pelas ruas da cidade antiga, em saltos altos. verificava as ausências em cada encontro casual, onde desviava de pessoas sem nome nem história. passou pelas mesas onde benemerências ficavam expostas. percebeu caridades dependuradas em cabides. como podiam tantos pedintes ficarem a mercê de bolsas, tapetes, edredons e ácaros que ocupavam estoques e passivos imobilizados?

a cidade antiga era limpa e organizada por seres invisíveis que podiam circular somente depois dos horários comerciais. os lixos, os reciclados, a pobreza largada nas valas, meio-fios e coletores de dejetos eram apanhados à unha, por braços que nunca pegaram nas estantes, livros. os lixos produzidos pela mídia diária, cultuava descartáveis: roupas, telefones, carro e gente. as roupas seguiam para a feira, para ser vendida, nunca doada diretamente aos miseráveis coletores. os telefones, carro e gentes seguiam por esteiras, para lugares desprezíveis, opacos e absolutamente imundos.

a desova dos corpos, na cidade antiga, era feita pela manhã, bem cedo. os crematórios de resíduos hospitalares foram instalados em cidades limítrofes, em endereços sem número para que os GPS não pudessem tracejar as rotas. eram úteros e mamas cancerosos, fetos descartados depois do depósito das células tronco. gente era assim, de estoque administrável, rentável, manipulável pelos DNAs. determinaram por lei a esterilização e castração de fêmeas que teimavam em distribuir seus desejos entre trabalhadores produtivos.

os artistas, escritores e atores ficavam olhando-se em espelhos instalados em banheiros, quartos, espaços públicos de circulação. viam reflexos lindos, inteligentes, superiores. quando tocavam cenário bizarro cotidiano, apropriavam-se e encenavam, escreviam e autografavam o sofrimento alheio. todos deveriam prestar reverência por tamanha sensibilidade, por colocarem em cena atrocidades compactuadas e mudas. pisavam em canteiros, em gente, sempre, na cidade antiga.

quando saiu deixou a porta entreaberta, pois precisaria voltar.
a cidade antiga estaria sempre ali, a abrigar sua alma.
ela antiga, a cidade, as pessoas todas, bizantinas!

2011-06-30T14:17:00.004-03:00

molhadas as roupas, a casa, a vida
naqueles dias de pingentes do céu
um pé aquecido, com meia
o outro frio e manco

assim era ela
inconforme
imprecisa,
cortante

nos dias de chuva, molhava dentro da casa
lavava cantos, banheiros, a cama
tremia o corpo abandonado
roupas e louças acumulados

assim era ela
discordante
reclamosa
chorante

nos dias de frio quebrava aquecedores
embalava fungos
torturava sons
a espera do sol

2011-06-20T14:35:00.000-03:00

O AMOR QUE CALA

a moça segura na mão a certeza estática

deixa na cama o amor gemente

no canto, o prazer pálido

na lavanderia as falas que nunca se limpam

na cozinha um gemido espremido na gaveta

na boca, a língua do outro, agonizante

(para Chell Santana)

2011-06-19T18:01:00.006-03:00

SARAU DA LUA CHEIA
tema: o fogo, os santos, os pecados

Quando? 25 de junho, a partir das 19 horas

Onde? Casa da Professora Lilian, no Caminho dos Açores, n. 1478 Santo Antonio de Lisboa
(passando pela igreja do centrinho, mais ou menos 1 km em direção ao Cacupé)

Levar: livros, poemas, manuscritos e instrumentos musicais de sua preferência

Colaborar: com queijos e vinhos de sua preferência

o sarau é um encontro informal de pessoas que gostam da palavra escrita ou falada,

da música, da arte, de novos encontros e paragens!

movimento colaborativo, circular, onde as pessoas levam seus escritos ou livros para a partilha. o sarau circula pela casa das pessoas que querem receber o grupo!

esperamos você e seus amigos

pedimos confirmar presença!

Abraços e até o próximo sábado,

Rosane Magaly Martins (48) 3207-4507 e 9161-6165

Rubens da Cunha (48) 9645-7712

organizadores

compartilho o convite feito pelo SESC

2011-06-02T09:37:00.002-03:00

2011-05-06T12:49:00.001-03:00

DIA DASMÃE! DASPUTA! DASMULHER!

Não consigo poetar com tantos e-mails circulando nas redes sociais falando da pureza das mães, do altar que deve ser erguido para todas aqui na terra, assim como no céu, além da descrição da alegria incomensurável que é ser mãe.

Pura bobagem.

Fui mãe por conta do nascimento dos meus filhos, que excetuando um, foram todos fruto de relacionamento sexual que resultou em "procriação", depois da decisão que este eu não iria abortar. Óbvio que havia uma forte atração sexual pelo homem com o qual a gente fez sexo, senão nem rolava. Depois da atração, do sexo bom, a gente percebe que há uma possibilidade de afeto e pode voltar a encontrar o ser humano. E quando percebemos, dias depois, estamos grávidas. Ou o comprimido era "de farinha", ou a camisinha estava "estragada", ou a pílula do dia segunte era do mês passado e não funcionou, ou não se encontra mais cytotec para vender pelas ruas da cidade.

Depois de fecundadas é que iniciam todos os problemas.
O cara está/ficará com a gente pela gente ou pela cria?
O cara vai gostar da gente gorda, com a barriga espichando, com andar de pata?
E se não conseguimos emagrecer depois de parir a criança?
Sem falar nos enjôos, dos seios doloridos, do excesso de sono...

Pelo quinto mês, novos questionamentos:
E se eu não souber ser uma boa mãe?
Onde encontro o manual? Tem faculdade?
E se eu parir um filho com problemas?
E se eu não gostar de ser mãe, o que faço com o bebê?

Pelo oitavo mês, outras dificuldades:
Não consigo andar direito. Ida ao banheiro de 1 em 1 hora.
Transar? Nem pensar... Tá doido, quer ferrar com meu bebê?
Como estou feia, horrorosa, gorda. Que seios horríveis esses!
Vai nascer quando? Vai doer? Será rápido? E se demorar.

Dia do nascimento, depois da cesária...
Já nasceu?
É menino ou menina?
É normal?
É bonitinho?
Já nasceu?
É menino ou menina?
É norma? Jura!
que sono.....

Até que trazem aquele pedaço de gente, recem saído do nosso útero, meio sujo com restos placentários, meio pequeno dentro das roupinhas compradas meses antes.
Olhei para aqueles olhinhos miudos, abertos para mim e para este mundo estranho, grande, géçido, globalizado e competitivo, cheio de perigos em cada esquina e disse:

- Oi filha/a.

Peguei no colo, abri a camisola e ofereci meu seio farto.
O primeiro alimento e contato.
E nunca mais deixamos de ser mães.
É pra sempre.
É pra sempre.
É eterno, no exato significado do que eternidade signifique.
E esquecemos estrias, dores, medos, a transada e suas consequencias, porque temos um longo caminho a trilhar ao lado daquele pedaçinho de gente que parimos... que um dia se tornam gente inteira.

QUANDO FILHO VIRA GENTE
Então meus filhos viraram gente, leram outros livros, estudaram outras coisas, conversaram com outras gentes, fizeram outras coisas, gostaram de diferenças, de turbulências ou silêncios e outros encantamentos.
Quando o filho vira gente, é a gente que se perde.
É como estar sem mapa de localização em floresta, sem saber mais a direção da casa.
Temos que reaprender passos, lingua, sinais, alimentação, fazer novas construções.
E é neste tempo que reencontrarmos nossos filhos, desta vez de gente pra gente, de humano pra humano, de mulher pra mulher ou pra homem.
Neste reencontro podemos resgatar quem fomos, quem somos e quem poderemos vir a ser nesta relação nova, onde não seremos mais santas, nem putas.
Apenas mulheres que caminham ao lado dos filhos.
Mulheres que caminham com os lobos.
Mulheres que aprendem também a ser mães de gente grande.

Vejo meus filhos gente grande que aprendem e me ensinam, me emociono e choro (sempre).
Quando Geórgia, Tiago ou João me olham nos olhos e percebem agora que sou eu quem vejo um mundo estranho, grande, frio e cheio de perigos eles me dizem:

- Oi mãe, estamos do seu lado viu?
Posso envelhecer tranquila.

E agradeço a eles por me tornarem mãe de verdade, meio santa, meio puta, meio doida, meio deprimida, meio alucinada, mas na busca de momentos de felicidade ao lado deles e de todas as demais pessoas!

Amo vocês Geórgia, Tiago, João!

2011-04-28T15:46:00.002-03:00

A MORTE DO COLIBRI

Imaginava que viessem lhe visitar sempre
acalmassem seus humores e líquidos
e se fossem tranquilas

Seria bom como beijo de colibri
chocolate no pão de mel
calor da pele do gato

Tomariam posse de segredos
dependurados na retira míope
exalariam o desejo da serpente

Imaginava que pudesse detê-las, impressas
vendê-las como navio negreiro, encadernadas
desapegar-se do ato extremo, apagá-las de si

palavras prenhes
letras com asas
poemas abissais

carcomida pela ausência de palavras
sem significantes e significados
deixa inacabado o poema,
impermanente sua existência
insignificante sua vida

substantivos desqualificados,
adjetivos sem modos
verbos imobilizados

o fim seria a ausência do verbo!

.

2011-04-25T01:46:00.003-03:00

SÁBADO DE ALELUIA

Há pequenez quando falas
de insensatez plural
sobre métricas minhas

No poema há vermes
que lastimam poções
degeneradas de hábitos

Há silêncio nas vestes
poeira sobre minhas palavras
esquecidas na escada lateral

Há poucas verdades
quando me apunhalas
com relíquias do passado

No poema há mofos e bolores
desenvolvidos na minha umidade
e halitose matinal

Vasculho cestos e vasos em busca do limpo
arranco ervas daninhas, quebro unha no esterco
perco cabelo e ajoelho-me sempre

Há cumplicidades no silêncio desta noite fria
há uma mão rígida sobre meu ombro,
o ranger de madeira, os meus ossos

No poema há verbos e
degenerados substantivos
carcomidos pelo tempo

No poema há verve, nausea, nomes
entremeado de você e de mim
fantasmas cuspidos e ungidos
no sábado de aleluia!

(para Chang-dong Lee)

.

2011-03-31T23:04:00.001-03:00

Tive um rosto
e o perdi
penso diante do espelho
que não me entrega aquela
que eu esperava
mas outra
bem mais velha
[...]
não soube entender
que rosto
é só percurso

(Marina Colasanti)

.

2011-03-28T19:11:00.001-03:00

FRÍVOLA

quantas grifes seriam necessárias

para marcar aquela mulher?

quantos saltos, vestidos e cremes para aquela

que não sabe sequer o que virá depois duty free?

orgasmos falseados, nauseantes

cenas pré-fabricadas com pin-up

para conquistas baratas

quanto tempo havia de ser possível

para que o relógio quedasse inerte

indelével às marcas de suas mentiras

contadas às lágrimas rotas?

frases copiadas e forjadas de outrem

roupas de brechos em cenas

carnavalescas a luz de velas

quanta maquiagem seria necessária

para encobrir meias-verdades

encontros furtivos, sexo ocasional

frutífero de cada mentira sua?

vazia e vadia, envolvia a presa

sem pressa, sugava-lhe o passado

em troca de estável futuro indelevel

quantas e quantas viagens seriam suficientes

para que todos soubessem sua pouca milhagem

seu nome sem grife, adornos, nem créditos

há gente substituível

como moda, como cena orgástica

performática e líquida

que se esvai,

se vai

antes que

algo fique

a prova do crime!

LANÇAMENTO NA LIVRARIA CATARINENSE DO SHOPPING NEUMARKT BLUMENAU

2011-03-26T00:34:00.000-03:00

A conversa com o leitor foi agradável, elucidou dúvidas e sustentou a necessidade de novos livros para tornar o envelhecimento uma fase natural, mas que devemos conhecer para afastar mitos, crenças e tabus...

2011-03-20T14:42:00.000-03:00

Risco Risk Reto Fungiforme

______________________

o infinito possível, angulo de minha estatura

mediano e mutável quando respiro horizonte

Risco Risk Reto Uniforme

____________________

uma linha, traço e traças carcomidas carnes

antes de mim, o verbo

depois de mim, gesto

palavra e linha

____________

náufraga e só

vagueio vaga

lume

MULHERES AINDA ENFRENTAM DISCRIMINAÇÃO E PRECONCEITO NUMA SOCIEDADE MACHISTA E PATRIARCAR

2011-03-20T11:47:00.000-03:00

Não há dúvidas de que as mulheres evoluíram muito em sua trajetória de superação da cultura machista e patriarcal e na conquista do merecido espaço no mercado de trabalho. Hoje elas exercem profissões que antes eram reservadas aos homens, como, por exemplo, as de motorista de caminhão, policiais e segurança. Essas eram profissões tipicamente masculinas porque exigem força física e envolvem violência. No entanto, cada vez mais a sociedade se rende à competência profissional feminina, reconhecendo que a mulher conta com armas poderosas, como inteligência, delicadeza e técnica, para apagar a velha imagem do sexo frágil. Nesse sentido, a luta da mulher trabalhadora se confunde com a própria história do Direito do Trabalho. Mas, apesar das grandes conquistas, as ações ajuizadas na Justiça do Trabalho mineira revelam que a mulher moderna ainda enfrenta discriminação no mercado, em relação aos níveis salariais observados nas empresas. São práticas patronais que violam o artigo 7º, XXX, da Constituição Federal, o qual proíbe diferença de salários, de exercício de funções e de critério de admissão, por motivo de sexo, idade, cor ou estado civil.

Um exemplo que ilustra bem essa realidade é a ação julgada pela juíza substituta Júnia Márcia Marra Turra, que atuou na 14ª Vara do Trabalho de Belo Horizonte. A empregada relatou que prestou serviços como segurança nas dependências do Tribunal de Justiça de Minas Gerais. Suas principais funções eram atender e escoltar magistrados e desembargadores. Em sua ação, a trabalhadora denunciou que colegas do sexo masculino recebiam salários maiores para desempenhar as mesmas atividades. Por isso, ela postulou a condenação da empresa de segurança ao pagamento das diferenças salariais decorrentes da equiparação com um colega do sexo masculino, indicado como paradigma (termo utilizado para designar o colega indicado pelo empregado na ação judicial em que pleiteia equiparação salarial).

Em sua defesa, a empregadora sustentou que o profissional homem, indicado como paradigma, ocupava o cargo de vigilante, com atribuições diferentes da profissional mulher, cujo cargo era denominado guardiã. Acrescentou a empresa que o paradigma desempenhava função destacada no TJMG, integrando grupo de selecionados vigilantes, que tinham como função principal atender e escoltar magistrados e desembargadores, enquanto aos demais vigilantes e guardiãs incumbia somente a guarda patrimonial da instituição.

Em sua sentença, a magistrada explicou que os critérios para a concessão da equiparação salarial estão previstos no artigo 461, e seus parágrafos, da CLT. De acordo com esse dispositivo legal, o empregado que requer a equiparação tem o ônus de provar que desempenha função idêntica à do paradigma indicado, trabalhando ambos para o mesmo empregador, na mesma época e localidade. À reclamada incumbe a prova dos fatos que impedem o direito alegado pelo empregado, o que, no caso, são: níveis diferentes de produtividade ou de perfeição técnica no trabalho de ambos, diferença de tempo de serviço superior a dois anos, a existência de quadro de carreira na empresa, ou ainda que o paradigma foi designado para a função em decorrência de readaptação previdenciária.

A partir da análise do conjunto de provas, a julgadora constatou que, na prática, vigilante e guardiã exercem as mesmas funções, conforme declarou a própria testemunha da empresa. Ou seja, apesar de haver diferença de denominação dos cargos ocupados pelos profissionais do sexo masculino e feminino, não existe diferença de atribuições. Sendo assim, o único detalhe que diferenciava os cargos e, em consequência, determinava o pagamento de salário inferior ou superior, era a classificação dos profissionais de acordo com o sexo.

Mas, para a magistrada, é irrelevante a denominação que a empregadora conferiu aos cargos, pois o que importa é a realidade vivenciada pelas partes, a qual deve prevalecer sobre meras formalidades. Assim, uma vez comprovado que a guardiã sempre exerceu suas atividades em igualdade de condições com relação ao colega homem, recebendo, porém, remuneração inferior à dele, a juíza sentenciante condenou a empresa de segurança ao pagamento das diferenças salariais postuladas, apuradas mês a mês, além dos respectivos reflexos. O TRT de Minas confirmou a sentença. (nº 00484-2007-014-03-00-8)

Fonte: Tribunal Regional do Trabalho da 3ª Região

PALESTRA: UM PRESENTE PARA SEU FUTURO

2011-03-14T23:14:00.000-03:00

Estive no dia 10 proferindo palestra para mais de 300 mulheres de mafra e Rio Negro, pela passagem do Dia das Mulheres. O convite partiu da diretoria do CDL Mafra-Rio Negro e do grupo GIRO. Depois da palestra foi servido jantar, com sorteio de diversos brindes e muita alegria com karaokê entre as participantes. Agradeço pela acolhida, pela interação, pela alegria das mulheres do Planalto Norte catarinense. Espero retornar em breve.

Fátima Granemann (Vice-Presidente de Aperfeiçoamento Empresarial da FCDL),

Ana Maria (presidente do CDL Mafra) com Rosane Martins

Minha palestra aborda a importância de viver o hoje plenamente,

com auxílio da inteligência emocional, para termos passado e futuro!

Dinâmicas integraram as mulheres que prestigiaram o evento

Colaboradoras do CDL de Mafra/Rio Negro e Giro foram impecáveis na organização

2011-03-12T10:18:00.000-03:00

Trânsitos cotidianos

Concretos armados sobre rios

em grotescos vales, abismos

Eretas armações cinzas

Cisões entre quem fui e serei

Concretos aramados sobre vias

Corredeiras de passos e solas nuas

Pontiagudas armações ocres

Fissuras urbanas onde estou

Safenas, pontes e pontilhões

Escoando vísceras e líquidos pasmos

Balanceantes cordas e arames estirados

Tronco e ventre em riste, prontos

Montanhas íngremes massas moles

Estradas que nem sempre vão

Minhas pontes inconclusas

Em semanais dias repetitivos

Não quero pontes

Mas ser asa

E vôo

Um domingo!

Não quero cimento

Mas barro

E molde

Em exposição

Não quero ácidos

Mas mel

E língua

Extenuada

Não quero nãos

Mas suas mãos

E membros loucos

No vão da possibilidade

Na contramão do dia

Na subida da serra

Na queda d´água

Tênue terremoto

Entre o eu e o você

2011-02-25T21:24:00.000-03:00

freud usava como método terapeutico a livre associação, como sendo uma maneira de permitir que o subconsciente surgisse à luz da consciência do paciente e iniciou as primeiras pesquisas em mulheres tidas na época como histéricas por conta da própria condição feminina os anos passaram e na literatura e no teatro muitos teóricos e grandes escritores e atores usavam da mesma maneira a livre associação para permitir que o personagem surgisse de dentro da própria persona como se tudo estivesse em nós e nós estivéssemos contidos em tudo os anos passam e percebo que os anos vividos trazem o porão cada vez mais próximo da sala de visitas e não conseguimos mais ocultar o que somos, quem somos ou o que não queremos que ninguém veja que possamos vir a ser e por isso envelhecer dói como que se soubéssemos do momento em que tudo ficará explicito e que nunca mais poderemos ser nossa projeção e na astrologia dizem que isto seria migrar do signo natal para o ascendente ou vice e versa, que ao longo de uma vida somos cada vez mais parecidos com quem somos na intimidade

você concorda com isso?

asas cortadas

de vôo interrompido

por tempestades tropicais, vendavais

palavras nuas

esquecidas sobre a mesa

dobradas ao lado de roupas, recolhidas

um a um, caem anjos do parapeito

jazem sem orações

requiem de uma voz

PRESENTE PARA O FUTURO

2011-02-22T17:22:00.000-03:00

Dia 10 de março estarei proferindo palestra na cidade de Mafra, numa promoção do CDL e Giro. O evento marca o Dia Internacional das Mulheres e atingirá as cidades de Mafra e Rio Negrinho. O tema é " Um presente para seu futuro", que propicia reflexões sobre como nossas atitudes no hoje constroem nossa história. Como as emoções interferem neste processo. Aborda as dificuldades em modificar hábitos que propiciem qualidade de vida/saúde/longevidade. O que fazer num mundo com excesso de informação, que criam as inseguranças da Pós-Modernidade.

FILHA DE SHIVA!

2011-02-21T11:06:00.000-03:00

NATARAJ

1 sonho

2 tentativas

3 decepções

4 relógios do tempo

5 páginas em branco

6 rodas de samsara

7 danças de shiva

renasço

trajédia e morte

terra arrasada

ignorância sob meus pés

nataraj

shiva

Shiva's Cosmic Dance on Earth

2011-02-21T11:04:00.000-03:00

PROJETO DE ROSANE MAGALY MARTINS: MANTRASH - POESIA

2011-02-19T12:42:00.000-02:00

Vento no litoral

2011-02-18T09:37:00.000-02:00

Hoje esta musica me embala.

Nem sempre estamos/somos fortes, determinados, felizes!

Hoje venta na Lagoa, em Floripa, no meu coração!

Jornal do Médio Vale de SC entrevista Rosane Magaly Martins

2011-02-15T14:41:00.000-02:00

leia melhor no link: http://www.adjorisc.com.br/jornais/jmv/on-line/geral/escritora-dedica-sua-vida-aos-estudos-sobre-o-envelhecimento-1.407617#commentsForm-441489

2011-01-27T12:38:00.000-02:00

TOCA-ME

Lá embaixo há umbrais desconhecidos

Aqui lençóis, conflitos e pouca história

Lá embaixo, sombras que permitem limo

Aqui, secura e aspereza das palavra

Enganaram-me com promessas de paraíso inexistente

hoje conto o tempo perdido com os arrependimentos

escasses do que resta para compensar minhas dores

artrites impeditivas de abraços

varizes imobilizantes de novos caminhares

miopias que embaçam telas e paisagens

falta-me o ar!

Como quero ainda!

Volta e venha me tocar

a pele fina como papel de arroz

cabelos prateados, rebeldes

minha longevidade solidária

meus exames rotineiros, descompensados

Volta e venha tocar

meu coração que teima pulsar!

2011-01-19T16:29:00.000-02:00

A DEPRIMIDA DA ITOUPAVA

O HOMEM

Era manhã e ele dormia recostado nos travesseiros de algodão branco. A janela entreaberta permitia que o calor do verão entrasse aos poucos e exigisse um banho frio, restaurador. A conversa ontem havia sido pesada, longa e dolorosa e admitir que fora desleal não foi possível. Perdeu as contas dos coitos, dos prazeres afoitos, das vezes tantas que pôde ser homem, bicho, macho. Era para isso que trabalhava e guardava dinheiro, para poder ter quem quisesse. Por isso contou meias-verdades, ofereceu meio-sorriso, permitiu que a vida fosse arfando, cabisbaixa, rumo ao abismo. Ele tinha direito de ter o que tinha, de viver o que viveu, de possuir aquelas que possuiu sempre que quisesse e pudesse. Ele podia.

A PRIMEIRA MULHER

Era madrugada ainda e ela não conseguia dormir, pelos pesadelos que a escolha dele havia inserido em sua vida. Aquele telefonema encerrara sua vida. Vida dupla, mentiras a três, bastardos e partos escondidos em qualquer cartório civil barato na esquina da cidade próxima. Como admitir que tinham irmãos e outros filhos que não seriam seus, nem teriam nascido de si e que teriam os direitos todos que os dela? Lembrava do tempo em que eram nada, das vezes em que juntos planejavam a felicidade do ano que viria. Recordava que outrora ela infeliz mas muito mais feliz do que a infelicidade que era possível sentir hoje, aqui, agora, vendo-o deitado, com aquele sorriso cíonico nos lábios. Não conseguiria dormir. Nunca mais.

SEGUNDA MULHER

Há mais de dez anos deixara de sorrir e acreditava que era amada em demasia por ele, que chegava imponente, sorridente e enfiava as mãos em sua cintura de menina dizendo que ela era a mais linda. Entregou a si, seu útero e seus sonhos. Pariu seus filhos, escondeu-se nas ruas, das amigas e dos parentes que ameaçavam saber tudo. Viveu ali, naquela casinha de fundos, por dois, três, quatro anos. Adoeceu, enfeiou, envelheceu. Os seios agora não tão firmes, a cintura agora não tão fina, as coxas não tão roliças e flexíveis para os atos obscenos. A depressão havia enterrado seu peito, obstruído sua respiração, inibido a liberação de hormônios e fluídos pelo seu corpo. E a culpa era dele e ela não sabia mais sorrir.

VINGANÇA

Ele voltou a dormir. Não percebeu que na mão da mulher havia uma faca. Urrou de dor, viu o sangue espirrar e ela jogando-se contra seus testículos uma, duas, três, incontáveis vezes, estocando-o com a faca de cozinha na virilha. Quis matar todos os filhos que seriam possíveis de serem ferlilizados por ele um dia, um a um.

Ambulância, pronto-socorro, 12 pontos, a vergonha e as três semanas de convalecência.

A segunda mulher gargalhou, escondida na janela.

A primeira incinerou os lençóis, tomou ansiolíticos e dormiu.

2011-01-06T18:36:00.000-02:00

ESCRITOS DE NUVEM

Deito-me na rede amarela

esticada na varanda de minhas horas

balanço quadril, ventre e sonhos de nuvem trançada

- peço um pouco mais de tempo, antes que o escuro me alcance

Cem anos de solidão azul manizales

cheiros recordados na leitura reaprendida

embalo nos braços os filhos que deixei de amamentar

- caminho pelo traçado das ruas, antes que o viaduto me perca

Séculos em idades, de bruchuras cerzidas

amontoados de cânticos em latim, gregorianos

lamentosas memórias castas de pecados não ditos

- escrevo a nanquim novas histórias, antes que a vida me deixe

Deito-me na rede amarela

corpo lume, mãos de vela içadas, traçado de mares e marés

vento limpa

água limpa

tempo limpa

covardias e impossibilidades escritas nas nuvens.

2011-01-03T16:16:00.022-02:00

BORDERLINE

Titulo Original: Borderline

Título no Brasil: Além dos Limites

Ano de Lançamento: 2010

Gênero: Drama

Áudio: Inglês

Sinopse: A história de Kiki é mostrada em diferentes fases de sua vida. Com a mãe internada, ela é criada pela avó, que não se preocupa com ela. Seu refúgio é a escola. Sua vida antes dos 30 está bem longe de ser um conto de fadas. Ela se envolve com diversos homens, um após o outro. Sexo e álcool são suas únicas saídas e sua rotina. Mas aos 30 anos, Kiki enfrenta o maior de todos os desafios: aprender a amar a si mesma. Adaptação dos romances Borderline e La Brèche, da canadense Marie-Sissi Labrèche.

Elenco:

Isabelle Blais … Kiki (20 & 30 years old)

Jean-Hugues Anglade … Tcheky

Angèle Coutu … Mémé

Sylvie Drapeau … Mère de Kiki / Kiki’s Mother

Laurence Carbonneau … Kiki – 10 years

Minhas impressões:

Assistir os conflitos de Kiki, suas "loucuras e aventuras sexuais" é assistir sobre si mesma. O filme é poético, forte e contundente ao mostrar nudez do que se quer, do que se pensa, do que se é! Em diversas partes e cenas era como se eu fosse Kiki, como se os diálogos com sua mãe e a avó, me oportunizassem meus feedback faltantes, as falas do meu cinema mudo. Kiki é a mulher que viveu e sobreviveu a si, aos outros e às suas mulheres.

VOTOS DE UM EXCELENTE NATAL DIGITAL!

2010-12-21T19:44:00.000-02:00

2010-12-11T12:24:00.000-02:00

SOBRE OS SÁBADOS

Da sacada entreaberta entram os cheiros de terra remexida e grama cortada. A brisa suave faz com cubra as penas com o lençol perdido da noite quase insone. Observa as árvores trêmulas, o silêncio cortado pelo caminhar de pessoas que seguem em direção da lagoa. Os cães hoje estão quietos e pequenos pássaros atrevem-se a pousar no parapeito lateral da casa azul. Quisera parar o tempo assim, sem amarguras, ressentimentos, medos de fracassos impossíveis. Redesenhar sua história com lápis aquarelável, como um livro infantil de final feliz. Aquela era a fresta da possibilidade, para ser, das alternativas invisíveis e indizíveis que dinheiro algum pode comprar.

Da sacada daquela casa uma mulher acordava!

Os vizinhos punham brita sobre a terra, como forma de eximir-se de atividades braçais. O calor do sol refletido castigava os pensamentos desafetos, invejosos, impublicáveis. Cheiro de bicho, de leite azedo, de estrebaria faziam pensar que por ali nascera Jesus e que dali surgiram os desafetos cristãos. Era véspera de Natal e todos ansiavam uma nova chance aos pés da esperança que prenunciava o novo ano. Nenhuma delas se consumaria. As escritas uniformes, em documentos bancário com tinta azul manchada e os balancetes não fechavam. O passado estava condenado ao esquecimento e o presente era falso amor planejado. Coitado do homem que acreditou nela, na pobreza que era sua alma!

Cantos natalinos em libras, sinos proibidos de tocar!

As crianças não brincam mais nas ruas com suas pandorgas coloridas, nem se atrevem em corridas de biciletas, com amigos na carona. Sábado dormem até tarde, com as mãos cansadas de manipular emoções artificiais em solitários quartos. Minhas manhãs são quietas e solitárias sem o riso de crianças atrevidas, ousadas e crentes no futuro de possibilidades. Estas manhãs estão quietas, a espera das cores das roupas de subir em árvore, das pétalas que enfeitavam meninas e dos galhos que se transformavam meninos em heróis em lutas invisíveis na mata repleta por cheiros e gostos de frutas.

As infâncias que criam adolescências infinitas!

As mães hoje trancam os portões, as lixeiras e as crianças. A natureza distancia-se dos nossos sábados entremeados por passeios inóquos em shopping. Não há almoços cantantes, nem banhos e roupas para passear. Tudo é rotineiro e breve, sem tempo pros aromas do tempo, os ares salgados que a brisa me presenteia neste sábado. Há pequenos calores controlados por hormônios e ereções possíveis entre os afazeres semanais. O amor não encontra possibilidades de expandir-se para além das cercas, dos muros, dos elevadores obcecados em subir. Nestes sábados que anunciam o domingo fantástico, há em mim melancolia e saudade, quietude e silêncio, observância e solitude!

2010-11-20T16:05:00.000-02:00

HOJE NÃO É DIA!

Hoje não é dia de missa na capela

Nem de quermesse e benevolências

Há coitos afoitos nas entrelinhas da estrada

Coitados pedintes, vermes passantes de money

Repeat, please, the political theories that save the world!

Hoje não é dia de aula no mestrado

Nem de tentar salvar a si, ao outro, o mundo

Há risos e deboches no baile dos doutores eunucos

Coitados homens cansados, viventes sem money

Repeat, please, the political theories that save the world!

Hoje não é dia de praia, nem primaveras

Não brotam flores na estrada, pássaros imóveis caem

Há choros nas vielas, há mortes embaixo das escadas

Coitados homens objetos pesquisados, pedintes perdidos

Repeat, please, the political theories that save the world?

Save the world?

Save me!

2010-11-20T15:39:00.000-02:00

ARDÊNCIAS

Meu pulso segura dedos frágeis de carinhos

A pele, antes trêmula, jaz flácida!

Ardências antecipam o Natal

A vela queimando a árvore

E a mulher incendiada!

2010-10-30T16:18:00.001-02:00

VÔO E NINHO

Minha casa é rota de vôo de pássaros acasalados

É caminho do vento do leste

Parada para peregrinos

Minha casa edificada sobre terra úmida fértil

Não é ninho, nem hino, é lagoa com nome de santa

de ilha solitária

Minha casa não é minha, é abrigo apenas

Faço-me vento e rota, dispo-me!

Rasgo mapas, estratégias e vôo.

2010-10-20T14:33:00.000-02:00

20 HERANÇAS

20 lembranças trago guardadas

no calabouço do homem.

Possibilidades de eu ser,

visibilidades construídas,

afagos cotidianos da palavra

20 lembranças trago em fortalezas

como se jóias fossem pedaços de gente

esquecidos nas máquinas

que constroem o consumo de hoje.

Avestruzes vorazes da palavra.

20 lembranças deixo esquecidas

porque constatações deixam feridas

abertas no tempo cotidiano.

Permissões para que vivamos mais,

alvarás sem validade, invisível.

20 lembranças me são herdadas,

em rolos de fumo na madrugada fria,

conserto de máquinas e teares,

costuras infinitas de sonhos,

de carteiras secas, vazias.

20 homens desfilam heranças.

Possibilidades articulares de tintas e sons.

Infinidades de conjugações reinventadas.

Tempo presente árido de rimas,

beija-flores que não mais me visitam

20 heranças deixo aqui depositadas,

Em urnas, espíritos de meu tempo sem sombra,

sem amigos, sem colheitas, nem galpões abrigados.

Sem sementes, terra irrigada, deus na contramão.

As palavras destruídas, homens destituídos de si!

Era assim.

2010-10-17T22:49:00.000-02:00

METAMORFOSES

Tudo se vai de mim,

o que era novo e possível

o que ainda não germinou.

O barulho da chuva molha meus anos

o coaxar de sapos desperta meu sonho.

Perdi-me há pouco,

na esquina líquida do fetiche,

onde não há o tempo de ninguém

Estar sempre à prova

nada prova que seja possível

eu ser, existir distante do teu olhar

Complemente-me

Implemente-me o viver

Nas possibilidades angustiantes da modernidade.

2010-10-10T11:33:00.001-03:00

GLOBALIZAR

Há um corpo que voa

e outro no chão

que esfomeia, grita

outro apenas vive

virtuais trocas

sonhares conjugados

Há um corpo que é meu

outro, ninguém toca

um idealizado avatar

outro impossível calar

enquanto dói a boca

e seu ventre

Há um corpo que cai

estremece o chão

que não sonha nem deseja

que não arde por Deus

mas morre de febre

enquanto tudo

acontece lá fora

tudo parece certo

azul e globalizante.

2010-09-24T12:14:00.003-03:00

PRIMAVERA NOS DENTES

Mordo os cães que se atrevam a pisar nas flores
Afago borboletas, beija-flores, o vento!

Perco um tempo arando jardins, retirando ervas daninhas
Para que em breve floresçam meus sonhos
Aqui, assim!

2010-09-17T20:35:00.001-03:00

COINCIDÊNCIAS

Sino e vento alinham as sociologias

enquanto ele atende distraído o telefone

sem bloqueio imperceptível da rede

que libertaria o desejo de sextas a tarde.

Desejo,

ainda que tarde!

2010-08-29T20:09:00.000-03:00

VIDA RECICLÁVEL

De pele diversa caminho pelas penumbras urbanas

Meio bicho, atiço medos e janelas fechadas de carros blindados

Fecham meu ar, meu tempo, perdem-me no olhar infinito de quem não tem nada

De pele diversa, discriminada, sou sem afagos, sem pai.

Um zé que ninguém quer, de ninguém é, um zé minúsculo de ninguém

Esquecido de professoras performáticas, em estados neoliberais globalizados

Minha pele é fosca, é suja e riscada pelos dias que não me deixaram viver

Das aulas que não fui das palavras incompreendidas, das lágrimas secas

Não sou gente, sou bicho urbano, nicho de palestras e objeto de pesquisas

Meus pés são sujos, são rotos, são pequenos e cambaleantes

Minha certidão é gratuita, meu CPF bloqueado, bolsa família negada

Abaixo da linha de pobreza, de censos e consensos, minha prisão é aqui

Meus pés valem menos que o reciclado que me calça que me protege

Valha-me Deus inexistente, Deus pecaminoso, Deus de senhoras peçonhas

Venha-me olhar os passos, permitir que eu possa e que eu seja um dia gente

Sou dor, dado demográfico e um gráfico que justifica suas verbas e investimentos

Deixe que minhas realidades me enterrem depois da enxurrada, do desabamento

Dos bueiros entupidos, da leptospirose e do tiro perdido

que me permitia alguma alegria!

(Rosane Magaly Martins, N.S.Desterro, 29/08/2010)

2010-08-26T18:51:00.001-03:00

O MEU CORPO, O TEU CORPO: DESLOCAMENTOS POSSÍVEIS

no Fazendo Gênero 9 – Diásporas, Diversidades e Deslocamentos

Rosane Magaly Martins e Carla Fernanda da Silva, ministraram no dia 23 de agosto, a oficina “O meu corpo, o teu corpo: deslocamentos possíveis”, das 9h às 12h e das 14h às 18h (sala de métodos alternativos do CCS/UFSC). O livro “Clio no Cio: escritos livres sobre o corpo” também foi selecionado para o lançamento coletivo de obras, que aconteceu no dia 25, no hall do Centro de Convenções da UFSC. O grupo dos participantes prepara novos encontros e práticas, assim como a criação de um blog específico para discutirem os temas, os autores, para a implementação de ações políticas de liberdade, amor e saúde.

Objetivos a oficina:

-Problematizar o modo como a sociedade percebe e muda as relações com o corpo ao longo do tempo, da antiguidade grega à contemporaneidade.

- Destacar e elucidar as atitudes diversas sobre o corpo, que mesclam liberdade, disciplinamento, vergonha, medo, rejeição, desejo, transgressão, aceitação, modificação, etc., e que nos possibilita olharmos o Outro e a nós mesmos, sem receios e sem vergonha. Debater o corpo na sociedade contemporânea, a fim de compreender as relações pessoais, de trabalho, de exploração, de disciplinamento, etc., e assim buscar e entender como cada um de nós se 'relaciona' com o seu corpo e com o corpo do Outro.

- Experenciar o corpo através de dinâmicas somáticas, para elaboração corporal do que seja O Eu-O Outro- Nós.

Metodologia:

- Breve introdução teórica sobre o corpo e erotismo ao longo do tempo.

- Análise imagética da nudez da antiguidade à contemporaneidade, por meio da arte (estatuária, pintura, fotografia e video-arte).

Realização de debate:

- O corpo idealizado na mídia contemporânea (propagandas comerciais, revistas de moda, cirurgia estética, etc.); - A reação/transgressão ao corpo idealizado através da modificação corporal (tatuagens, piercings, cirurgias).

Prática da Oficina:

A distância entre o Eu - Nós. Através de consignas ao grupo, pretende-se proporcionar um contato íntimo do oficinante com seu corpo e O Eu-Interno, refazendo o caminho da construção do corpo que tínhamos e do corpo que temos.

Bibliografia:

BATAILLE, Georges. O erotismo. 3. ed. Lisboa : Antigona, 1988. 243p, l. Tradução de: Lïerotisme.

FREIRE, Roberto. Ame e dê vexame: Rio de Janeiro: Guanabara, 1990. 238p.

KELEMAN, Stanley. O corpo diz sua mente. São Paulo: Summus, 1996.134p.

LOWEN, Alexander. Amor e orgasmo. São Paulo: Summus,1988. 312p.

MONTAGU, Ashley. Tocar: o significado humano da pele. São Paulo: Summus,1986. 428p.

ORTEGA, Francisco. O Corpo Incerto: corporeidade, tecnologias médicas e cultura contemporânea. Rio de Janeiro: Garamond, 2008.

SANTORO, Fernando. Arqueologia dos Prazeres. Rio de Janeiro: Objetiva, 2007.

SILVA, Carla Fernanda da (org.). Clio no Cio: escritos livres sobre o corpo. Itajaí: Casa Aberta Editora, 2010. VOLPI, José Henrique. Psicoterapia Corporal- um trajeto histórico de Wilhelm Reich. Curitiba: Centro Reichiano, 2000. 128p.

2010-08-18T22:29:00.003-03:00

FAZENDO GÊNERO 9 UFSC

A presidente do Instituto Ame Suas Rugas ministrará oficina e autografará livro onde participa como co-autora, no maior evento brasileiro que discute gênero no País - FAZENDO GÊNERO, que inicia nesta segunda-feira na UFSC- Universidade Federal de Santa Catarina. O livro a ser autografado é CIO NO CIO: escritos livres sobre o corpo, que acontecerá na noite de quarta-feira e a oficina Meu Corpo, Teu Corpo: Deslocamentos possíveis será ministrada das 9 às 18 horas, segunda-feira, dia 23. Tanto o livro quanto a oficina acontecem em parceria com a professora Carla Fernanda da Silva e o Coletivo Clio no Cio.

BIENAL INTERNACIONAL DO LIVRO DE SP

O Instituto Ame Suas Rugas estará presente no estande da UNIVERSIDADE FALADA durante a BIENAL INTERNACIONAL DO LIVRO de SÃO PAULO, para o lançamento do livro AME SUAS RUGAS APROVEITE O MOMENTO na versão audio-livro, que possibilita a disseminação de seu conteúdo para pessoas idosas, aquelas com dificuldades visuais e ainda, as com pouco tempo para a leitura (podem ouvir no automóvel).

Aquisições do audio-livro AME ou do CLIO NO CIO, consulte-nos.

Compartilhando idéias e ações, abraços longevos

2010-08-13T09:48:00.000-03:00

INTIMIDADES 1

Ventos marcam a sexta-feira

dia de bruxas e confluências

de arcanos maiores

O jornal repete histórias

e o menino se tranca no quarto

o i-ching erra e o céu desce

Tormentas prometem chegar

sempre que ela senta na barca

entreaberta de possibilidades

Nem sempre mulheres morrem queimadas

algumas desaparecem

quando esquecem o desejo!

Ventanias levam angustias,

tormentas afastam algemas

e varais libertam desejos femininos!

2010-08-06T14:24:00.001-03:00

60 SECRETS

Visitou-me muito cedo. Na mão direita, um colar de Rudraksha brancas. Na esquerda, um sonho a me despertar. Os sons-pensamento preencheram o quarto, a sala e o andar de baixo. Foi preciso abrir as janelas para poder respirar. O incenso Safal, os sinos de ventos cansados de tanto despertar, as bandeiras com mantras tibetanos puídas pelo tempo. O sol hoje se fez presente e os lençóis, trocados há pouco, combinaram com o mantra escolhido a dedo para acompanhar os fractais que entravam pela porta. Olhou para o lado. Ele não estava mais. Percorreu suas mãos pela cama ao encontro do colar, das Rudrakshas raras. Esquecida apenas uma drácma esmaecida. Tão longo, tão tênue, perfeito, se foi assim. Tento lembrar as frases ditas em meu ouvido!

dia 22 ESTAÇÃO CATARINA para na Fundação Cultural de Blumenau

2010-07-19T13:48:00.000-03:00

Dia 22 de julho os escritores de contos e crônicas do ESTAÇÃO CATARINA: o trem passou por aqui estarão reunidos para mais uma noite de autógrafos. Às 19 horas estarão na abertura da exposição de 24 anos da BLUAP. Sou a autora do conto final do livro (TREM DA FOME) e espero receber sua visita e abraço.

2010-07-16T13:36:00.000-03:00

TESO

Quisera fosse quente esta noite

afagos em minhas carnes

desabafos de amor

rijo e tenso

Tivera pouco tempo ontem

para visitar suas possibilidades

de um entreabrir de coxas

trêmulas

Pudera ir-se todos os dias

rumo a incógnitas finitas

de entregas possíveis

entre o teso e o frio!

2010-07-09T10:32:00.001-03:00

CORPO SUICIDA

descreves-me assim,

como se quebra-cabeça de prazeres somente eu fosse

esqueces da língua profana, o ventre profundo de dor

meu olhar que cobiça, sua gula, os sete pecados

Faz-me não só sua carne, sua origem

tenha-me para sempre, em verbo!

Me detenhas a alma

olhes para mim uma vez mais

para que no passado nada mais exista

além desta lembrança do agora, nós dois iguais!

a cama desfeita está vazia

repousam copos quebrados

um telefone quedado sem linha

a camisola despida, vazia

meu corpo suicida!

2010-07-06T12:00:00.000-03:00

MEUS PRESENTES

Chego cedo nestas manhãs ensolaradas,

pra soltar pássaros e borboletas

que estavam em meu guarda-sol

As roupas no varal, limpas

um silêncio interrompido

pelo gracejo do beija-flor

Acordo sempre com a certeza

que recebi mais um presente

este dia assim!

2010-06-29T23:50:00.002-03:00

ÊXTASE

Dissolvida na saliva

de um amor silente

entrego-me a você

Agora líquida

no prazer

sublimo

o amor

2010-06-22T10:35:00.001-03:00

ATO FALHO

Gotas de nanquim molham minhas costas.

Escrevo poemas a seco!

Lençóis não marcados

pele rugosa

noite curta

Enquanto durmo a pena risca desejos

tatua possibilidades

na longevidade

árida

O GOSTO ADOCICADO DA MORTE

2010-06-15T01:02:00.000-03:00

1Há tempos ela esperava por aquele dia inteiro para ela. Seria como que nascer de novo, livre, em lugar alheio e disponibilidade 100%. Acordou cedo, lavou bem o corpo embaixo de um chuveiro forte, quente e apertado. Lavou bem tudo, com veemência e perfumou-se com creme violeta, cheiroso e aderente. Por pouco não escorregou os dedos por lugares inóspitos. Com roupa nova desceu as escadarias que a levariam para o jardim do éden, onde não havia certo nem errado, nem pecado nem pecadores. O olhar do outro seria desidentificado e nada poderia ser mais adocicado que isso. Cruzou a rua inadvertidamente e quedou morta, sob as rodas de um ônibos. Indigente, sem documentos e conhecidos, está esquecida naquele cemitério, sem que ninguém chore sua ausência, nem preencha sua falta com lamentos intercorrentes, entre um almoço e outro de dia das mães. A liberdade é doce, mas pode matar!

Ontem ela havia mordido o canto da boca e quando sentiu o doce de seu próprio sangue, passou a ter mais cuidado com o que pensava, o que dizia e o que fizesse pois poderia morrer de diabetes. Beterraba, nunca mais. Nem carne vermelha de animais mortos. Teria como unica função, desde ali, o desafio de descolorir seu sangue e transformá-lo em algo menos doce e denso por outro mais hidroxico, limpo e adstringente. Nada melhor que um frio e outro vento caminhando por dentro da gente.

2010-06-08T15:25:00.004-03:00

MÃE, o cacete!

Mãe é uma cruz na minha vida. Nunca gostei da minha e duvido que as pessoas gostem tanto da sua quanto dizem. Quando eu estudava no colégio das freiras, elas falavam que era até pecado desgostar da mãe desse jeito. Mãe é coisa sagrada. Que eu rezasse pra mãe de Jesus pra ver se ela me ajudava. Rezei porra nenhuma. Não gosto da mãe de ninguém, nem da mãe de Jesus. Mãe é sinônimo de atraso, degradação. Mãe deforma a cabeça da gente. O mundo seria outro sem mães. Deus que se virasse pra fazer as pessoas nascerem de outro jeito. Repolhos, bromélias. Os filhos seriam todos órfãos, órfãos e felizes. Ele não precisou de mãe pra criar a humanidade. A mãe veio muito depois, por castigo.
A minha dava cada beliscão, batia de chinelo, puxava orelha, dava tapa na cara, cascudo com o nó dos dedos. Isso é coisa que se faça a uma filha? A única que ela teve!
Eu queria uma mãe de quadrinho, dessas que trocam os filhos com cuidado, dão beijo na testa e fazem o nenê nanar, contam histórias, seguram na mão pra atravessar a rua, cortam as unhas do filho (a única vez que a minha fez isso, quase me arrancou a ponta do dedo). Dizem que existe. Mas eu? Que ficasse cagada, mijada e com a cara cheia de ranho até a hora que ela bem entendesse. Tinha mil coisas pra fazer antes de me socorrer. Tive que aprender tudo sozinha: que tomada dá choque, que faca corta, que osso de frango engasga (eu mesma enfiei o dedo na garganta e tirei o osso de lá quando isso aconteceu), que mulher menstrua, que homem velho gosta de abusar de criança. Ela tinha um namorado bem velho. Era seu patrão na fábrica de arame. Eu tive a pior mãe do mundo.
Quando saíamos juntas, ela me mandava correr:
- Eu vou embora e te largo aí.
Se eu chorava, ela me dava um safanão e me mandava calar a boca. Se eu gostava de um programa de televisão, ela mudava de canal. Se me via feliz, me mandava pro quarto.
- Vai rir na cama.
Minha mãe detestava me ver contente. Talvez por isso nunca me deu presente, nem no Natal nem no aniversário. Um dia me perguntou:
- Que dia mesmo você nasceu?
Dizia que não tinha dinheiro, mas pra ela não faltava nada: rouge, batom, pó de arroz, tinha de tudo na penteadeira dela. Até perfume francês. Na minha, só talco Gessy e uns toquinhos de batom que ela não usava mais.
Quando eu ficava doente, me tacava um comprimido na garganta e apertava o nariz pro comprimido descer logo. Me esquecia na cama com termômetro no braço. Eu que adivinhasse a febre, quando ainda nem sabia ler.
Nunca foi a minha escola, dizia que não tinha tempo a perder.
Pouco se lhe dava saber onde eu estava.
Na rua, as meninas diziam:
- Tenho que ir embora, minha mãe tá me esperando, minha mãe vai ficar brava, a janta tá pronta.
Eu só voltava pra casa porque não tinha mais ninguém pra brincar. Se eu sumisse ou morresse, acho que ela nem ia perceber.
Minha mãe era bonita, uma morena vaidosa, gostosa, diziam. Morenona de cair o queixo. O patrão vinha buscá-la todo dia num cadillac bordô. Ela ia trabalhar de salto alto, meia de seda, tailleur, blusa de tafetá, toda perfumada, penteada, de colar de pérolas, anel de brilhante e pulseira de bola.
Minha mãe e o patrão dela iam de carro pro trabalho.
Um dia ela chegou puta da vida dizendo que tinha sido despedida. A partir desse dia, a vida dela perdeu a graça. Desleixou, descuidou, ficou pior ainda.
Eu tinha 15 anos e tive que cuidar de tudo sozinha. Da casa e dela. Toda hora tava de cama. Até banho eu tinha que dar. Aposentou-se por invalidez.
Quando terminei o ginásio, fiz curso de auxiliar de enfermagem e entrei no Hospital das Clínicas. Acabei fazendo faculdade, hoje sou enfermeira-chefe.
Minha mãe ficou encravada na cama muito tempo até que um dia amanheceu morta. Finalmente eu estava órfã.
Dei todos os móveis do quarto dela, as roupas, e aluguei o quarto para um calouro da medicina: o Rui, 20 anos, recém-chegado à capital.
Os pais dele ficaram felizes ao saber que ele moraria na casa de uma senhora tão distinta.
Logo nos primeiros dias me engracei com ele. Chegou a minha vez, pensei. E vai ser com esse. Eu fazia comidinhas que ele gostava, jantava com ele, aparecia de camisola na sala, tomava banho de porta aberta, dormia de perna aberta com a porta aberta. Ele passava pelo corredor e me espiava com o rabo do olho. No frio, eu ia ver se ele estava coberto, dava beijo na testa, na boca, abraçava, deitava junto. Eu sei agradar um homem, sem nunca ter aprendido.
Ontem ele trouxe um amigo pra jantar.
- A senhora é mãe do Rui? – perguntou ao me ver na sala.
- Mãe, o cacete – respondi atordoada. Sou a mulher que dorme com ele, que faz a comida dele, que cuida da roupa dele, da casa dele.
- Praticamente uma mãe – o cínico completou.
- Deus me livre ser mãe do Rui. Mãe é a maior desgraça na vida de uma pessoa. É por causa das mães que tem tanta gente infeliz.
O moço ficou assustado e pediu desculpas. Quando ele foi embora, perguntei pro Rui se ele também me via como mãe, mas ele disse que não, nunca!
- Até porque, eu gosto muito da minha mãe – ele disse me beijando a boca com o ardor de sempre. Depois perguntou curioso: e pai, o que é um pai pra você?

conto de Ivana Arruda Leite.

2010-06-07T10:03:00.002-03:00

FEIRA DE RUA DO LIVRO 2010
TEMA: Brasil: que história é esta?
GOVERNO DE TIMBÓ
FUNDAÇÃO CULTURAL DE TIMBÓ
Rua 7 de Setembro, 414 – Centro – 89120-000 – Timbó – SC
Fones: (47) 3382.4170/3382.4171 – E.Mail: timbó.cultura@tpa.com.br

De 09 a 13 de junho próximo a Fundação Cultural de Timbó organiza sua Feira de Rua do Livro, evento que mobiliza escolas e instituições para encontros, seminários, espetáculos e a presença de escritores catarinenses.
Para a feira deste ano estão confirmadas as presenças de Rubens da Cunha e Marinaldo Silva e Silva que farão recital de poemas. Fátima Venutti estará em momentos para autógrafos ao lado de Raul Costa, Viegas Fernandes da Costa e Nane Pereira. Sueli de Souza Cagnetti falará sobre o Pensamento Contemporâneo e Literatura Infantil: um espaço para a não idade. Haverá também premiação para o concurso de declamação e de poesia, além de lançamento de livros. Um evento imperdível.

Rosane Magay Martins (foto) foi convidada para o Café Literário no domingo pela manhã, quando conversará sobre envelhecimento humano e qualidade de vida.
Esperamos sua presença.